I
Viento que se escurre por tu vientre,
secando el salado sudor que dejo el rocío de amor,
consipado a permanecer solo por un momento
como un vaho en el fresco; en la huella del beso.
II
Un talante minúsculo que calienta tu mano al francés
toca. Pero mas que tocar conduce y seduce
es blanco, es beige,es piel y miel, brilla.
Brilla y grita, caricia... caricia, suave, tersa y rica.
Arrastra piel muerta, lleva consigo restos de mi,
insiste el aire y mi piel en que la lleves,
en que permutes el resto febril de la protección de abril...
III
No quedan caricias, solo risas en forma de lias,
y un gusto a rojo, frutos rojos, putos rojos.
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