Ciudad recolectora de baldosas, de muñequitos de plomo, duele el ojo duele, duele tener un ojo, duele el pelo.

Ayer me quedé sentada estando parada, el corazón parado moviendo organismos dentro de mi organismo, sufriendo la adicción a la melancolía y la melancolía tan adicta a mí adicción a la melancolía, maldita ella color ceniza azulada como si le hubieran quemado los cielos y los mares pero no los mares porque nunca los veo azules sino color ojo, y la melancolía habla y no sé cerrarle la boca porque no tengo mano cuando ella no tiene boca, y dice, dice tormentos crepusculares y me miente delicias y a mí me gusta tanto lo dulce porque me hace recordar lo salado, entonces es la melancolía, pero, y si yo soy la melancolía y la melancolía es mi yo, y si somos espejos distanciados que se mandan cartas en blanco, que se mandan caras en blanco y es tan azulado que da destellos rojizos, y hay pestañas, oh melancolía, melancolía, bendita seas tú entre todas mis criaturas sin rostro; el sábado lloré dos lagrimas dentro del 71 y el asiento de cuero estaba tan roto y la noche tan ultrajada, ay pobre la noche en mi hecha y pobre el cuero debajo de mí, el que me cubría tan expuesto a la sensibilidad y la sensibilidad dónde, en qué frasco con agujeritos, la meto, la mato, entre qué cristales de musgo, qué palacios y porqué siento nieve, porqué me quema el frío, el frío mientras los pies de la palabra danzan calurosos sobre mis pies de niña arrancada, y el pájaro en mi ojo siempre estrellándose, porqué es dulce hoy mi melancolía nunca mía, porqué me cuesta dormir y no pensar, y pensar se me hace tan amarillento tan fotografía envejecida, tan anhelo que da ganas de un estornudo interno que solo se reflejaría en alguna de las caras de esta ciudad y porqué hay fuegos artificiales en mi esquina cerrada y mantenida por mi cabeza de elefante, mi memoria de marfil perseguido, duele mi marfil-memoria-ojo, mi memoria, qué hacer con ella y conmigo.